Preso a uma realidade arqueológica e arquétipa. Porquanto, toda mente tende a justificar-se.
Menos em mim, please.
Desde ontem à noite eu parei de crescer.
Quando criança, crescia a uma velocidade de 2 cm por semana, crê sente, mas hoje, ainda que com toda essa parafernália tecnológica e ferramentaria googlemática, não estou conseguindo crescer quase nada
(ou efetivamente nada, para ser mais sincero).
Por isso não tenho aqui receio de produzir um novo tipo de Arte Tosca.
Tenho mijado muito ao ouvir o que todo mundo anda escrevendo, ao ler o que todo mundo diz.
Ao passo que, as pessoas me perguntam insistentemente, mas eu, felizmente, não tenho respostas prontas.
Minhas respostas, na verdade, nunca ficaram e nunca ficarão prontas. Nunca!
Além do Q, existe o R e o S, e, muito provavelmente, não chegarei tão cedo à Casa de Z com minhas conclusões sob as axilas molhadas de suor, você está me entendendo. Não? Então sim.
Por quanto tempo baterei nesta tecla maldita e já enferrujada da minha máquina de escrever?
O mundo está se acabando? Perguntou-me um transeunte, enquanto que, disse mula da mente eu procurava foto gra falo com meu binóculo bomba-relógio.
E ele me disse:
O senhor está atrasado, seu Dement. Na verdade (por quê?)
O mundo já se acabou antes... Então o senhor está errado.
Faz tempo. Tentei copiar suas ideias e contemporizar:
Não, não... Não faz tanto sentido assim.
São três horas da manhã, ligue o rádio, por favor. Está muito abafado aqui dentro
Precisei então salvar tudo na pia
antes que a conexão caísse de joelhos no chão e implorasse meus remédios.
Volte depois, bastardo! Eu lhe disse.
Arte chavasca é o fiofó da sua avó!